Fragmentos de
Rumania
Un soldado extraviado corre. Se detiene a tocar su violín.
El tiempo sube, cambia de lugar. Ese sonido sencillo confunde
la noche con otro país.
Las olas negras del cielo, chocan contra los balcones. Ahí brillan
los pájaros, frente a una ventana que acaban de cerrar, dejando
afuera una latita plateada con semillas oscuras. Se enfurecen las ramas.
Por el boulevard Raspail, los muertos caminan con los brazos en alto.
No saben si el día desaparece o regresa, llega como un tren
del que nadie desciende. Visiones envejecidas. Los pasillos
del tren terminan en una puerta que da a un río de Rumania.
Todo es gris, reciente.
Fragmentos de
Santa Isabel
Trabajó en la fábrica de medias. Curó por primera vez
y le regalaron una gallina.
La voz de la curandera se suspende. Sombra atravesando
los alambrados. El horizonte es una cinta de colores falsos, una
lujosa espera.
Cura con cañas, cubierta de rumores, parpadeando.
La distancia que la separa del doliente es igual a la extensión
de las cañas colocadas junto a sus caderas. Se mueven, se frotan,
se retuercen, hasta encontrar alivio o adormecimiento.
Marcelo Cutró, argentino
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