junto a alumnas y alumnos, en el tercer festival de poesía en la escuela, pude realizar con la artista visual analía gomez camacho, un taller sobre la poeta marosa di giorgio

Taller con Marosa di Giorgio y los pintores surrealistas. 

Experiencias perturbadoras… porque nos “salimos” de la escena escolar. Salimos aún adentro. En esta aula se enseña, por ejemplo y en mi caso, Cívica. La asignatura para formar ciudadanía. Los chicos escolarizados brevan en la Constitución Nacional. Es tercer año. Los chicos son alumnos y alumnas, la adulta es una profesora. Cuando en este espacio irrumpe un Festival, otras vivencias están autorizadas. Se puede pintar en vez de tomar nota en la carpeta. Se puede manchar un banco por descuido y nadie sanciona. Se puede hablar en clase. Se puede reír y cambiar de lugar, y caminar. Hay libros de poetas y pintores. Los adultos pueden ser artistas. Los alumnos pueden convertirse en artistas. Releen fragmentos de ‘Los papeles salvajes”. ‘Así veo en qué me hace pensar”, dice alguien, fue la sugerencia. Otros adolescentes agarran una imagen con la fuerza de la imaginación y no la van a soltar hasta el final del taller. Las mariposas no se escapan, y los ángeles tampoco. “¿Una oruga es lo mismo que un gusano? ¿Hay transformación?”. “Una madre está cerca”. “Hay una palabra oscura. Hay una palabra cercana”. Todos hijos e hijas. Y el verde de las hojas, con tela.  Buscar como quién investiga el Universo. Des-pegar. Pegamento para el papel negro (Es la palabra oscura, me digo. Y yo que no lograba visualizarla). Analía va y viene. Ana toma fotografías. Las manos, las protagonistas. Remueven la témpera. Azul y blanco. Esos colores, exigen. Con voz firme. Las bocas rojas recortadas. Las nubes demasiado así, mejor, por qué no las hacen así. Los ángeles calzan botas negras. p A R A Í S O. Remarcar la pé. No. “Bueno, que se lea de lejos ARAÍSO, entonces”. Entre el cielo y la tierra marosiana. Las conversaciones con la fauna y la vegetación y los objetos dejan de ser inertes. Los dioses nos asistan cuando la razón no prima sobre nadie. Al comienzo del taller, alguien dice que soñó que alguien mataba a otro. “Viene la policía, ¿no profe?”. En nuestras mentes está todo. Y podemos soñar crímenes y no viene la policía. Aunque estamos muy vivitos y coleando. Ya sabemos, esto, no es una clase de Cívica. Es alguna otra cosa, y por esta vez. En el Festival de Poesía.

Para el FESTIVAL DE POESÍA EN LA ESCUELA, coordinado por Marisa Negri y Alejandra Correa. Ana Adjiman, coordinadora del área de Talleres Visuales del Festival. La artista visual Analía Gomez Camacho y yo, realizamos el taller al que hace referencia el texto, con chicos y chicas de un Tercer año, del Liceo 1.

Por Catalina Boccardo, año 2012. Agradecida por estos momentos con mis alumnos y alumnas, para toda la vida, a sus responsables.

isadora duncan bailó el himno nacional envuelta en nuestra bandera...relata galeano

Por Eduardo Galeano

1916-Buenos Aires

Descalza, desnuda, apenas envuelta en la bandera argentina, Isadora Duncan baila el himno nacional.

Una noche comete esa osadía, en un café de estudiantes de Buenos Aires y a la mañana siguiente todo el mundo lo sabe: el empresario rompe el contrato, las buenas familias devuelven sus entradas al Teatro Colón y la prensa exige la expulsión inmediata de esta pecadora norteamericana que ha venido a la Argentina a mancillar los símbolos patrios.

Isadora no entiende nada. Ningún francés protestó cuando ella bailó la Marsellesa con un chal rojo por todo vestido. Si se puede bailar una emoción, si se puede bailar una idea, ¿por qué no se puede bailar un himno?

La libertad ofende. Mujer de ojos brillantes, Isadora es enemiga declarada de la escuela tradicional, el matrimonio, la danza clásica, y de todo lo que enjaule al viento. Ella baila porque bailando goza, y baila lo que quiere, cuando quiere y como quiere, y las orquestas callan ante la música que nace de su cuerpo.

Memoria del Fuego III: El siglo del viento

Isadora Duncan, bailando

sabor a mi

el sábado 30 de junio, vale cervero y yo misma, presentamos libros en la ciudad de rosario... coordina la poeta ale mendez y nos leen los poetas marcelo cutró y paula aramburu... me emociona, me da felicidad, no veo la hora de estar allí...

con maría en la fotografía de clara en la presentación del libro de inés

algunos de mis poemas en blog del poeta fernando sabido sánchez...

http://poetassigloveintiuno.blogspot.com.ar/2012/05/6796-catalina-boccardo.html

Raise the Red Lantern 大紅燈籠高高掛 Trailer

más fotografías del espectáculo: la palabra empeñada. los eclécticos fernanda zappa (guitarrista) y miguel martinez naón (poeta, recitador y actor). en la librería sudeste.

la palabra empeñada, espectáculo de guitarra y poesía. miguel martinez naón y fernanda zappa en escena. librería sudeste.

SOBRE LA POESÍA

Habría un par de cosas que decir/
que nadie la lee mucho/
que esos nadie son pocos/
que todo el mundo está con el asunto de la crisis mundial/ y

con el asunto de comer cada día/se trata
de un asunto importante/recuerdo
cuando murió de hambre el tío juan/
decía que ni se acordaba de comer y que no había problema/

pero el problema fue después/
no había plata para el cajón/
y cuando finalmente pasó el camión municipal a llevárselo
el tío juan parecía un pajarito/

los de la municipalidad lo miraron con desprecio o desdén/
murmuraban
que siempre los están molestando/
que ellos eran hombres y enterraban hombres/y no
pajaritos como el tío juan/especialmente

porque el tío estuvo cantando pío-pío todo el viaje
hasta el crematorio municipal/
y a ellos les pareció un irrespeto y estaban muy ofendidos/
y cuando le daban un palmetazo para que se callara la boca/
el pío-pío volaba por la cabina del camión y ellos sentían que
les hacía pío-pío en la cabeza/el
tío juan era así/le gustaba cantar/

y no veía por qué la muerte era motivo para no cantar/
entró al horno cantando pío-pío/salieron sus cenizas y piaron un rato/
y los compañeros municipales se miraron los zapatos grises de vergüenza/pero

volviendo a la poesía/
los poetas ahora la pasan bastante mal/
nadie los lee mucho/esos nadie son pocos/
el oficio perdió prestigio/para un poeta es cada día más difícil

conseguir el amor de una muchacha/
ser candidato a presidente/que algún almacenero le fíe/
que un guerrero haga hazañas para que él las cante/
que un rey le pague cada verso con tres monedas de oro/

y nadie sabe si eso ocurre porque se terminaron
las muchachas/los almaceneros/los guerreros/los reyes/
o simplemente los poetas/
o pasaron las dos cosas y es inútil
romperse la cabeza pensando en la cuestión/

lo lindo es saber que uno puede cantar pío-pío
en las más raras circunstancias/
tío juan después de muerto/yo ahora
para que me quierás//

DESTINO DEL CANTO(Poema de Atahualpa Yupanqui)

Nada resulta superior al destino del canto.
Ninguna fuerza abatirá tus sueños,
Porque ellos se nutren con su propia luz.
Se alimentan de su propia pasión.
Renacen cada día, para ser.
Sí, la tierra señala a sus elegidos.
El alma de la tierra, como una sombra, sigue a los seres
Indicados para traducirla en la esperanza, en la pena,
En la soledad.
Si tú eres el elegido, si has sentido el reclamo de la tierra,
Si comprendes su sombra, te espera
Una tremenda responsabilidad.
Puede perseguirte la adversidad,
Aquejarte el mal físico,
Empobrecerte el medio, desconocerte el mundo,
Pueden burlarse y negarte los otros,
Pero es inútil, nada apagará la lumbre de tu antorcha,
Porque no es sólo tuya.
Es de la tierra, que te ha señalado.
Y te ha señalado para tu sacrificio, no para tu vanidad.
La luz que alumbra el corazón del artista
Es una lámpara milagrosa que el pueblo usa
Para encontrar la belleza en el camino,
La soledad, el miedo, el amor y la muerte.
Si tú no crees en tu pueblo, si no amas, ni esperas,
Ni sufres, ni gozas con tu pueblo,
No alcanzarás a traducirlo nunca.
Escribirás, acaso, tu drama de hombre huraño,
Solo sin soledad ...
Cantarás tu extravío lejos de la grey, pero tu grito
Será un grito solamente tuyo, que nadie podrá ya entender.
Sí, la tierra señala a sus elegidos.
Y al llegar el final, tendrán su premio, nadie los nombrará,
Serán lo "anónimo",
Pero ninguna tumba guardará su canto ...

en la librería "sudeste", el recitado de miguel y las cuerdas de fernanda, transportan a su público al cielo de grandes autores. los sábados, cuando cae el sol en la avenida más porteña, a cuadras del obelisco.

• Sábado 16 de Junio a las 19,30.
  Librería Sudeste,Av.Corrientes 1773,C.A.B.A

Unravel - Björk [HD]

paseo por el malba y retratos por daniel burman

poemas de marina kohon

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                                                  (Imagen de James Christensen)
  
  
  
  
  
  
                                                  A Julián y Andrés.
  
  Canto I
  I
  
  Llegaron para detener al silencio.
  Los pájaros congelaron sus alas.
  Hubo ausencia de aire y
  en mi vientre un tajo.
  De la carne se desprendieron dos luces,
  y un arroyo puro
  que manchó los salitrales.
  Eran dos las luces. Era la carne una.
  
  Yo pensé en las aguas del Nilo teñidas
  y en las siete profecías
  también en cuál era el pecado
  por el que un hijo puede hacerse río rojo.
  
  II
  
  Los días abandonaron la línea
  y se volvieron círculos
  los tres quedamos encerrados dentro
  Quisimos hundirnos en la arena
  igual que la espuma abandonada por la marea
  Quisimos hundirnos juntos en los nombres
  hasta que el abrazo de una luz mayor
  nos devolvió el llanto.
  
  III
  
  Permanecimos formando una tríada
  estrecha en el respiro,
  ellos prendidos de mi pecho
  alimentados con leche, marfil de luna
  sorprendidos al vernos
  en el reflejo del otro.
  
  Alrededor volaban toda clase de criaturas
  unas danzas incomprensibles, de rituales.
  Nos sosteníamos.
  
  IV
  
  Recuerdo cantar una canción
  un amuleto para que la sal no nos tragara
  La canción tenía una única palabra
  que yo les susurraba en los oídos.
  
  V
  
  Me aferré a los vaticinios que cayeron
  de los oros en la herencia. Los apreté fuerte
  y me salvé los ojos.
  Todo esto duró hasta que Dios
  sentenció la ausencia de pecado
  y nos devolvió a la vida.
  
  
  
  
  de los éxodos…
  
  
  
  Mis éxodos
  devastándome
  cómo sería prescindir
  de estos remolinos
  que me dejan mitad
  
  yeso
  mitad en sangreviva
  a veces
  me pregunto
  cómo sería
  vivir sin autodagas
  entre sedalgodón
  como muchas
  que no se dejan exodiar
  y la vida les pasa
  silbando bajito.
  
  
  
  
  
  
  de los Ocho Jinetes y los presagios blancos…
  
  
  Ocho jinetes bordearon luto
  alrededor de un blancor de luna
  bajo su reflejo, a tientas
  me desvestí de mí
  buscándote en las orillas de los velos
  
  mis pasos sabían que eras
  una sed de arena y piedra
  
  descreí de mis ojos
  y seguí buscando las letras de tu nombre.
  
  Por vos abrí mi aire
  hasta encontrarte en una grieta del silencio
  aturdido, amordazado en tus visiones
  
  como bruma
  te cubrí
  y vos bebiste de mí
  una, dos, tres veces con furor de lava
  
  Te consentí las notas extrañas
  para que resucitaras entre mis muslos
  de presagios en las noches.
  
  Soñamos, soñamos juntos en la belleza.
  
  Tomaste de mi vientre muchos hijos
  que se multiplicaron en el viento
  y yo dancé ciega en las opacidades de tu alma.
  
  Todo lo que vi era cierto.
  Todo era mentira.
  
  Hasta que los jinetes
  trazaron su círculo profético
  y mi pecho conoció tu filo.
  
  Me volví jirones en la luz de la imagen
  
  desquiciada me quité los metales
  uno a uno
  desoí tus ecos
  salté
  salté
  
  
  En la distancia
  aún escucho a las grietas gemir su sed.
  Todo lo que escucho es cierto.
  El silencio es la mentira.
  
  
  
  
  
  de Marina C Kohon, nacida en Mar del Plata, reside en Bahía Blanca, Pcía. de Bs. As.