linda rosario, sobre una fotografía de clara vasco

un bar la boca roja

rosario su languidez sepia

el vino erotizaba
nuestro estómago

vampiros
asaltaban espejos
morían
un vestido ceñido

pura tibieza de seres extraños

días de la patria

transcribo un poema que aún estoy elaborando:

NADIE DUERMA


el cielo amenazaba
las enseñas de los barcos
y esas mujeres
mohínes a la cámara

pequeño puerto el perro negro
(siempre hay uno que mira a los ojos
que no duerme)

tironearon una fotografía
monumento
gris
sin embargo franjas celestes

nessun dorma

tarde la misma noche
al alba vencerán
perros callejeros
visiones patrióticas a zancazos
piernas abiertas por la luna
escalinata
soledad de mástil
entre edificios

y no se sabe bien
épocas donde la patria
adorna camisetas
una empresa aseguradora

nessun dorma
estatuas de río
semidioses vencidos
o a punto de estallar
lágrimas dentro
del caracol
rojo suave

todos cantaban las mujeres
también su voz de aurora
sin peso específico

ademanes con esa cámara
recortar el mundo
gris

una orilla
las hacía volubles
las hacía flamear



fotografías de clara vasco

rosario y su cadáver exquisito

con clara fuimos a rosario a escuchar jazz, pero finalmente no escuchamos. en cambio, caminamos por la ciudad mojada.








SOBRE PARÍS...

si me mandan a parís me visto de azul
y sueño con gatos que hablan
mon amour, te vas sin saber qué es el amor
a parìs te irás
las olas se arquean y perfuman la espalda de los marineros
el océno atlántico es el paso de los peces, y el escondite de tesoros oscuros
de esta manera el rezo de los cabellos y las manos
hay viajes y retornos, y nuevos viajes
hay tantos viajes como tantas vidas
europa es apenas un lugar más donde recalar
si me mandan a parís cruzo la sombra abro los labios para vos
finaliza el relato. parís ha quedado en un baúl de recuerdo. las pisadas regresan hacia el comienzo

(escrito por clara y yo en las noches rosarinas)



la lluvia dejó imágenes en el suelo



fotografías de clara vasco

este señor arrojó poemas
como un vaso de agua

había pasto seco
en la dedicatoria

y su lectura
desnuda
corrosiva
taló mi cuerpo

"que mi escritura no haya caido
en la punta filosa de las cañas"_pensé

"hay palabras buitre
y otras
originan incendios"

"welcome"

el placer sensual de las librerías. extravío la mirada en los anaqueles. toco los lomos y las tapas de los libros como si las yemas de mis dedos pudieran leerlos. intento decodificar los títulos e imaginar su contenido, abstraida de los vendedores. es una cuestión privada aunque esté en público.
cuando era muy chica olía el papel rancio casi marrón de los libros viejos. porque esos fueron los primeros que adquirí. y los elegía yo misma aunque mi madre me acompañaba. ella esperaba y me dejaba hacer.
aquellos primeros acercamientos sucedieron en la librería "welcome", sobre la avenida cabildo.
no hace mucho fui hasta allí pero no pude reconocer dónde se encontraba exactamente. los escaparates de nuevos negocios escondieron aquel remanso.
todavía me parece recordar ese sitio silencioso como una biblioteca. y el aroma...
mi madre me daba unas monedas y junto a libros ya leidos, podía cambiarlos por otros por leer. a veces no era necesario pagar la diferencia, se solucionaba con el trueque.
el dueño sabía que era cuestión de días, que volvería a revolver una mesa sobre la que me esperaban libros infantiles, de aventuras, de relatos. a los seis años comencé a convertirme en una lectora ávida y apasionada.
más adelante, siendo adolescente, me importaba muy poco los que me exigían leer en el colegio, motivo por el cual mis notas no fueron nada brillantes en la asignatura de literatura. todo continuó siendo un encuentro personal. un espacio de libertad absoluta. y de conexión desde la vista, el tacto, el olfato con un objeto de puro deleite.

la vuelta al mundo