¨MOVER¨, reseña de Catalina Boccardo

 

                                                          MOVER

                                                                                                                  Catalina Boccardo

 

Atravesamos una pandemia, recluidos y angustiados, hace no demasiado. ¿Habrá hecho un daño? Provocó sufrimiento en diferentes grados pero, ¿daño? Pareciera ser la pregunta de fondo que aborda Mara Ávila junto con sus compañeras de travesía de aquel encierro. O ¿éste ya estaba hecho con anterioridad?

Qué marcas llevan a cuestas los cuerpos de las personas, hasta que algún hecho particular lo pone en evidencia. Y habilita la posibilidad de una transmutación.

Ellas son jóvenes y sus cuerpos visiblemente elásticos, pero lo que  no se ve se irá desnudando a lo largo de este documental.

La cámara fija en cada escena pasa de la soledad de los objetos a un gato mimado que anda por el departamento. De un video-llamado a otro para combatir soledades. De la luz exterior a interiores, y a las figuras chinas en las ventanas del vecindario, cuando llega la noche. Poesía cinética. Alguien baila a contraluz en una terraza solitaria. Alguien observa los nubarrones mientras se escucha la voz en off de Raúl González Tuñón: Todo, todo ha desaparecido y estamos solos bajo la lluvia.

Adentro, ellas conectan, entre sí, la levedad del ensimismamiento. Afuera, una enorme carpa sinsentido cayó sobre ciudades completas. La aparición de una enfermedad letal y la posterior disposición de Salud Pública para salvarnos. A tientas. De golpe e indeterminado.

El ¨dónde¨ pasó a importar más que el transcurso temporal. Adquirió supremacía el espacio del confinamiento por sus límites corporales. Y en la pantalla habrá una marcación intermitente de fechas. Un toque paradojal de realismo y, al mismo tiempo, de extravío cotidiano.

Si bien aquel extrañamiento terminó para nosotros, protagonistas de la misma época, hubo más. Una finitud vital se hizo palpable. Hubo pérdidas. Ansiamos cada expresión de ternura en nuestras islas, en nuestra posible muerte única.

Mover-se en busca del sentido de la propia existencia en circunstancias distópicas. La resurrección grupal narrada desde los brazos, los pies, las rodillas, el cabello, la espalda, cualquier parte de un cuerpo. La propuesta interpretativa de estas performers (Majo, Carolina y Mara). Y ninguna dejó de ser ella misma ante nuestros ojos

 

 

 

Film documental: Mover (lo que no se ve)

Ficha técnica

Guión, dirección y producción: Mara Ávila

Performers y Cámara: Majo Nóbile, Carolina Villa y Mara Ávila

Montaje y color: Luján Montes

Diseño de post producción y música original: Luciana Foglio (ASA)

Jefa de producción: Lucía Casado

 

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junto a alumnas y alumnos, en el tercer festival de poesía en la escuela, pude realizar con la artista visual analía gomez camacho, un taller sobre la poeta marosa di giorgio

Taller con Marosa di Giorgio y los pintores surrealistas. 

Experiencias perturbadoras… porque nos “salimos” de la escena escolar. Salimos aún adentro. En esta aula se enseña, por ejemplo y en mi caso, Cívica. La asignatura para formar ciudadanía. Los chicos escolarizados brevan en la Constitución Nacional. Es tercer año. Los chicos son alumnos y alumnas, la adulta es una profesora. Cuando en este espacio irrumpe un Festival, otras vivencias están autorizadas. Se puede pintar en vez de tomar nota en la carpeta. Se puede manchar un banco por descuido y nadie sanciona. Se puede hablar en clase. Se puede reír y cambiar de lugar, y caminar. Hay libros de poetas y pintores. Los adultos pueden ser artistas. Los alumnos pueden convertirse en artistas. Releen fragmentos de ‘Los papeles salvajes”. ‘Así veo en qué me hace pensar”, dice alguien, fue la sugerencia. Otros adolescentes agarran una imagen con la fuerza de la imaginación y no la van a soltar hasta el final del taller. Las mariposas no se escapan, y los ángeles tampoco. “¿Una oruga es lo mismo que un gusano? ¿Hay transformación?”. “Una madre está cerca”. “Hay una palabra oscura. Hay una palabra cercana”. Todos hijos e hijas. Y el verde de las hojas, con tela.  Buscar como quién investiga el Universo. Des-pegar. Pegamento para el papel negro (Es la palabra oscura, me digo. Y yo que no lograba visualizarla). Analía va y viene. Ana toma fotografías. Las manos, las protagonistas. Remueven la témpera. Azul y blanco. Esos colores, exigen. Con voz firme. Las bocas rojas recortadas. Las nubes demasiado así, mejor, por qué no las hacen así. Los ángeles calzan botas negras. p A R A Í S O. Remarcar la pé. No. “Bueno, que se lea de lejos ARAÍSO, entonces”. Entre el cielo y la tierra marosiana. Las conversaciones con la fauna y la vegetación y los objetos dejan de ser inertes. Los dioses nos asistan cuando la razón no prima sobre nadie. Al comienzo del taller, alguien dice que soñó que alguien mataba a otro. “Viene la policía, ¿no profe?”. En nuestras mentes está todo. Y podemos soñar crímenes y no viene la policía. Aunque estamos muy vivitos y coleando. Ya sabemos, esto, no es una clase de Cívica. Es alguna otra cosa, y por esta vez. En el Festival de Poesía.

Para el FESTIVAL DE POESÍA EN LA ESCUELA, coordinado por Marisa Negri y Alejandra Correa. Ana Adjiman, coordinadora del área de Talleres Visuales del Festival. La artista visual Analía Gomez Camacho y yo, realizamos el taller al que hace referencia el texto, con chicos y chicas de un Tercer año, del Liceo 1.

Por Catalina Boccardo, año 2012. Agradecida por estos momentos con mis alumnos y alumnas, para toda la vida, a sus responsables.

abanicar sueños

los abanicos me acompañan desde muy chica. don paco, un vecino español, me regaló mi primer abanico que aún conservo. no recuerdo su cara, apenas una vaga imágen y una voz con acento seseante.
también tengo otro recuerdo: mi abuela formoseña apantallándose en días tórridos. aquel resfrescante elemento de viento: las pantallas artesanales de hojas de palmera.
estos pequeños artefactos me envuelven en la ensoñación, su aire que va y viene alrededor. lejos de maquinarias tecnológicas.
una comunicación de las manos y de los ojos, mientras acompasamos el tiempo.

aunque duela, la memoria

maría giuffra, pintura

... el viernes 16 de julio se inauguró en la sede del psoe, la muestra de la artista maría giuffra, y como invitada ana adjiman.
con maría nos conocimos primeramente vía mails, por intermedio de ana, y lo cierto es que quería encontrarme con ella y también con sus pinturas que conocía sólo de haberlas visto en su web. días atrás, además, me había autorizado con mucha gentileza y generosidad, a incluirlas en la confección de unos power points para una charla.
maría es de complexión menuda y muy joven, pero su mirada es inquisitivamente profunda, y da la impresión de tener más edad.

finalmente en esta ocasión, pudimos hablar un ratito sobre la importancia de continuar dando a conocer la temática de violación de derechos humanos bajo la última dictadura.
la huellas que la violación de derechos humanos aró en los hijos de desaparecidos, están en esos cuadros. y me inquieta que no haya sido más multitudinaria la muestra, si bien había bastante gente. aunque desconozco los posibles motivos. nunca se termina de saber si el frío helado de un viernes antes del receso escolar y tribunalicio, y el comienzo de unas cortas vacaciones para algunos. o la difusión del espacio. o esa oscuridad que viene adormeciéndonos desde hace décadas, no nos permite el intento de asumir aquello terrible sucedido a todos y a todas.
alguno somos adolescentes de esa dictadura, generación que debiera aún pronunciar algo como tal (las edades de los concurrentes, en líneas generales, no superaba los treinta y pico).

el terror se halla todavía agazapado en forma de olvidos y de negación. por mi parte, durante años no podía pronunciar algunas palabras como "comunista", para citar una, que si no fuera por su dramatismo sería casi cómico visto desde ópticas actuales. la terapia me permitió hacerlo en algún espacio. luego, se posibilitó asumir una postura respecto al tema en la vida cotidiana. y el arte, que nos permite la expresión de nuestras propias emociones escondidas, y el relato del inconsciente colectivo. nos humaniza a puntos tal de no permitir la conversión en seres sin memoria y así, entonces, el camino de la elaboración social de lo incomprensible como las torturas sistematizadas, la desaparición, saqueos de las viviendas. la crueldad de la muerte arrojando desde aviones a personas vivas al río. el secuestro de niños y niñas. la violación de su identidad. desde el propio estado. un estado con el deber de garantizar la dignidad de sus habitantes y el pleno ejercicio de todos sus derechos y el acceso a un juicio justo. el daño provocado a los habitantes de este país ha sido inconmensurable.

también la obturación de las imágenes de los actos perversos... porque éstos se realizaban en la clandestinidad para que el mundo no viera a los homicidas y torturadores en su accionar. la impunidad, que ahora cuesta a los jueces probos desnudar. al igual que a la complicidad de tantos. se encargaron muy particularmente de destrozar los ojos de diferentes generaciones. de causar terror para que nadie se atreviera a retomar el lente por el cual mirarse como sujetos, en su individualidad y en su ser comunitario. y basta que un testigo desaparezca en democracia para que sintamos miedo como si el tiempo no hubiera pasado nunca.

emociona ver cómo, a pesar del dolor personal, algunos jovenes deciden contar la historia, su historia, de modos bellamente pacíficos. quizá esas imágenes nos permita la reubicación de palabras precisas en nuestra memoria.

desaparecidos

hablabamos con anita sobre fotografías y cuerpos. cuando aparecen y no. el borroneado otorga belleza a la imágen. (casi el contrasentido de la "imágen"). nos gusta esa posibilidad en nuestras producciones.

me sucedió con "skaters", pasaban tan rápido delante de mis ojos, que saqué fotos al aire.
fue divertido observar una especie de rastro de las secuencias. algo así. quizá lo imaginé. en cambio, con otras, es intencional...

la falta de corporeidad no significa que algo o alguien no exista.

ana es artista plástica. yo no. pero ambas jugamos con las camaritas. "cuando tengamos dinero, nos compramos una "profesional"", decíamos.

expresar. es lo que importa.

y me acuerdo de una canción de charly. "los dinosaurios", esos iban a desaparecer.... ay, charly, tan lúcido. (¿podemos adivinar a cuál generación pertenece alguien, si conocemos qué canciones marcan a ese alguien?).

¿la música es incorpórea? ¿y una vez escuchada, queda dentro de una, consustanciándose con nuestro organismo de algún modo?
¿y las palabras? a veces, duelen. señal que están... ahí. en algún sitio.


" (...) los amigos del barrio pueden desaparecer/ los cantores de radio pueden desaparecer/los que están en los diarios pueden desaparecer/ la persona que amas puede desaparecer/ los que estan en el aire pueden desaparecer en el aire/los que están en la calle pueden desaparecer en la calle/no estoy tranquilo, mi amor/ hoy es sábado un amigo está en cana, oh mi amor desaparece el mundo. si los pesados mi amor llevan todo ese montón de equipajes en la mano/ oh mi amor, yo quiero estar liviano (...) pero los dinosaurios van a desaparecer..."

robert mapplethorpe

a stella y a mí nos gusta mucho la fotografía. hacía bastante que nos nos veíamos y decidimos ir a la muestra de mapplethorpe en el malba. de paso charlamos sobre la vida, un sábado lluvioso y oscuro.

mapplethorpe miraba un universo de flores, hombres y mujeres desnudos, y escenas sexuales. hacía sus fotos en su laboratorio y buscaba una suerte de perfección bella.

el artista nació en long island, new york, en 1.946 en una familia modesta.

partició del cine independiente, hasta que en 1.960 un amigo le regaló una polaroid. entonces supo cuál era su vocación.

fue criticado por sus fotos sexuales en las que aparecían penes, máscaras de goma, cadenas, aunque al mismo tiempo mostrara espléndidos retratos: la intelectual susan sontag o los artistas donald sutherland, annie leibovitz, y andy warhol. este último, su ídolo. como él, robert incursionó tanto en el under como en la high society.

un lema rigió su vida: "la belleza lo puede todo".

jorge leónidas escudero

poeta sanjuanino.

una maravilla de hombre. tiene sus ideas sobre el álea de la vida. para escuchar.
y es toda sencillez y profundidad al mismo tiempo.
muchas cosas enternecen de él. una de ellas: el modo en que se brinda a los jovenes. con su arte. su participación.

doctor honoris causa de la universidad de san juan... sí, doctor de la vida.


algunos de sus poemas, del libro aún ir a unir, de ediciones en danza:


Misterio

Tengo que regresar a donde nunca estuve.
¿Cómo? Como lo oíste,
porque si fuera yo de aquí
no sentiría las ganas de pegar la vuelta a
donde no sé.

Pregunto a loj amigo,
a diligentes hormigas y árboles,
a todo bicho y nadie sabe nada de nada.

Y esto que digo es triste,
ser exiliado a un país allende
más allá de allá a donde siempre
estoy yendo y siempre
nada.

Hasta si muevo un dedo
sé que estoy acercando y voy, voy
pero contradictoriamente
me espanta la idea de llegar.




Poema de amor

Y ahora he dar un salto por encima
d´estas paredes ir
a campos donde anduvo mi juventú.

Aunque sea prendido de algún pájaro voy
para ver si el recuerdo me ha dejado allá
algún sueño de amor,
nostalgia que me agarra veces descuidao
y me hace oler jarillales y todo
lo que cuando miro estoy ahí.

Es cuando el pensamiento
se me suele caer a la escritura y busco,
como puedo,
poner el amor que me iluminó pero nunca
refleja bien lo que viví.

rosario y su cadáver exquisito

con clara fuimos a rosario a escuchar jazz, pero finalmente no escuchamos. en cambio, caminamos por la ciudad mojada.








SOBRE PARÍS...

si me mandan a parís me visto de azul
y sueño con gatos que hablan
mon amour, te vas sin saber qué es el amor
a parìs te irás
las olas se arquean y perfuman la espalda de los marineros
el océno atlántico es el paso de los peces, y el escondite de tesoros oscuros
de esta manera el rezo de los cabellos y las manos
hay viajes y retornos, y nuevos viajes
hay tantos viajes como tantas vidas
europa es apenas un lugar más donde recalar
si me mandan a parís cruzo la sombra abro los labios para vos
finaliza el relato. parís ha quedado en un baúl de recuerdo. las pisadas regresan hacia el comienzo

(escrito por clara y yo en las noches rosarinas)



la lluvia dejó imágenes en el suelo



fotografías de clara vasco

"welcome"

el placer sensual de las librerías. extravío la mirada en los anaqueles. toco los lomos y las tapas de los libros como si las yemas de mis dedos pudieran leerlos. intento decodificar los títulos e imaginar su contenido, abstraida de los vendedores. es una cuestión privada aunque esté en público.
cuando era muy chica olía el papel rancio casi marrón de los libros viejos. porque esos fueron los primeros que adquirí. y los elegía yo misma aunque mi madre me acompañaba. ella esperaba y me dejaba hacer.
aquellos primeros acercamientos sucedieron en la librería "welcome", sobre la avenida cabildo.
no hace mucho fui hasta allí pero no pude reconocer dónde se encontraba exactamente. los escaparates de nuevos negocios escondieron aquel remanso.
todavía me parece recordar ese sitio silencioso como una biblioteca. y el aroma...
mi madre me daba unas monedas y junto a libros ya leidos, podía cambiarlos por otros por leer. a veces no era necesario pagar la diferencia, se solucionaba con el trueque.
el dueño sabía que era cuestión de días, que volvería a revolver una mesa sobre la que me esperaban libros infantiles, de aventuras, de relatos. a los seis años comencé a convertirme en una lectora ávida y apasionada.
más adelante, siendo adolescente, me importaba muy poco los que me exigían leer en el colegio, motivo por el cual mis notas no fueron nada brillantes en la asignatura de literatura. todo continuó siendo un encuentro personal. un espacio de libertad absoluta. y de conexión desde la vista, el tacto, el olfato con un objeto de puro deleite.

mujeres y hombres mirando al sudeste

"hombre mirando al sudeste". película de la década del ochenta. argentina. otro planeta.desconexión.

quiénes desaparecían en las calles. quiénes, detrás de muros inacabables de hospitales y comisarías.
cerebros esvicerados para su estudio.
escondidos.
prófugos.
exiliados.
innombrables.
parientes en su espera infinita.
locos o cuerdos.
enmudecidos en la gota azul de la comisura.

señores que se adueñaban del cuerpo.
dolor eléctrico.
el tiempo pasaba de un modo lentísimo.
negación.
pérdida de la inocencia de los que no sabían su nombre.
búsquedas.
nombrar la memoria. nombrar aquello que nadie creería.
lo que no se ve, no existe. desaparece de las palabras. eso quisieron.

pero ahora miramos los edificios públicos de otra manera.
ahora los ojos cumplen su función.

artaud y van gogh

"van gogh el suicidado por la sociedad" de artaud, fue publicado por primera vez en parís en 1.947.
" (...) No hay fantasmas en los cuadros de Van Gogh, ni visiones ni alucinaciones.
Sólo la tórrida verdad de un sol de las dos de la tarde.
Una lenta pesadilla genésica poco a poco elucidada.
Sin pesadilla y sin efectos.
Pero allí está el sufrimiento prenatal.
Es el lustre húmedo de un pasto, del tallo en un plano de trigo que está allí listo para la extradición.
Y del que la naturaleza un día rendirá cuentas.
Como también la sociedad rendirá cuentas de su muerte prematura. (...)".
hay libros que deberían llegar a nuestras manos antes. porque la vida produce angustias. porque ésta necesita de un cuerpo que por definición vital es precario. y no podemos deshacernos de él por propia voluntad, sin caer, claro, en el suicidio o en la locura.
¿aceptar normas y valores y convenciones sociales para subsistir? ¿o todo lo contrario?
ideas escasamente tranquilizadoras...
algunos cuestionan su cuerpo. se escinden de mandatos sociales que no les sirve a su existencia.
la propuesta de artaud intenta demostrar que la verdadera creatividad (sin concesiones ni mentiras) nos da una chance de un ser auténtico y vital. contra los pretendidos rebeldes de la sociedad que hasta en su arte muestran su conformismo. contra los depredadores de mentes y cuerpos humanos. y del cuerpo de la tierra en la que habitamos.
tampoco caben los pusilánimes. ni los jactanciosos de su saber o profesión (en un momento de su texto le habla a algún psiquiatra)
la búsqueda de la verdad a ultranza parece la peor de las angustias. sin embargo artaud ama y ensalza la valentía del holandés van gogh por haber sido él mismo. y porque no intentaba con su arte mediar la vida. el problema eran los demás que observaban solamente aquello que no se ajustaba a su sociedad. "no es el hombre sino el mundo el que se ha vuelto loco".

oh, bacon

hurgando nuestra carne bacon logra pintar con las manos corrosivas del siglo XX. arrasa los rasgos. modifica cada figura para decir: violencia.
sus escenas de desnudos son atrapantes, fuertes y sexuales. pero lo que realmente llama la atención es còmo transmite el sufrimiento (físico y psìquico).
nunca he visto de manera directa ninguno de sus cuadros, sólo lo hice en libros y por internet. aún así puedo "tocarlos". o ellos me tocan a mí. no quedo indiferente.
cualquier artista que entiende el dolor habla de toda la humanidad (berger tiene razón en este punto aunque se refiriera sobre todo a Frida en "el tamaño de una bolsa").

amistad

Hace unos años, María Angélica, mi amiga mejicana,en su viaje a Argentina me regaló "Mujer que sabe latín...".

Yo no conocía a su autora, Rosario Castellanos. Una feminista e indigenista. Sí estaba claro cuál era su óptica ideológica al leer estos ensayos, pero desconocía la importancia de sus ideas y militancia (cuántas cosas no sabemos las mujeres de las propias mujeres.

Murió en Tel Aviv, creo que accidentalmente cuando la electricidad proveniente de una lámpara tocó el agua de la bañera.

Bueno, lo cierto es que mi amiga conoce muy bien mi curiosidad. Y agrego: mi gran ignorancia de tantas cosas.

Insiste en que viaje a Chiapas de donde ella es, por lo que una de sus maneras de convencerme es trayendo libros de autores chiapanecos.

Nuestra amistad se manifiesta y sostiene en mails, conversaciones por MSN, viajes, lecturas. Así voy aprendiendo a querer a Méjico que por ahora tiene la mirada de Castellanos y la voz del poeta Sabines (por un CD, también regalo de Angélica claro, dónde el poeta lee su propia poesía). Y las de Angélica.

"Mujer que sabe latín, no consigue marido ni tiene buen fin...".