miércoles, 11 de agosto de 2010
martes, 10 de agosto de 2010
lo que importa es sentir la vida... un poema de aguirre
Haber dejado una moneda de fuego en la mano de otro,
haber atado ciertos hilos de amor y resplandor,
haber perdido algo
al salir de la casa vacía.
Haber estado, haber acompañado,
haber estado complicado con el viento que siempre tiene razón,
con la sal y el agua y con la hierba que siempre tienen razón.
No haber cumplido años lejos de sí mismo,
no importa si de rodillas o en medio del pantano pero cerca de sí,
o entre asuntos pendientes o torcidos desde el comienzo,
pero masticados con tus dientes.
No importa ser un objeto más o menos clasificable,
despreciable por los que deciden
no importa ser superado, masacrado, tergiversado, desmentido,
con todo eso se hace la verdad.
No importa ser interrumpido
si estás al pie del árbol gigante en el día sin fin,
al pie del árbol de piedras preciosas del sueño que sólo
pertenece a los hombres,
y si has podido hablar con esas piedras
y acompañar hasta su casa a alguien
en un momento duro de la noche (y vivía tan lejos).
No importa que no haya solución para nadie ni perdón para nadie
ni si al fin estás solo en las salinas de la madrugada
haciendo todo lo posible para que salga el sol,
para que estos rostros queridos no se hundan en los
rápidos de la nada
que acecha tanta maravilla.
haber atado ciertos hilos de amor y resplandor,
haber perdido algo
al salir de la casa vacía.
Haber estado, haber acompañado,
haber estado complicado con el viento que siempre tiene razón,
con la sal y el agua y con la hierba que siempre tienen razón.
No haber cumplido años lejos de sí mismo,
no importa si de rodillas o en medio del pantano pero cerca de sí,
o entre asuntos pendientes o torcidos desde el comienzo,
pero masticados con tus dientes.
No importa ser un objeto más o menos clasificable,
despreciable por los que deciden
no importa ser superado, masacrado, tergiversado, desmentido,
con todo eso se hace la verdad.
No importa ser interrumpido
si estás al pie del árbol gigante en el día sin fin,
al pie del árbol de piedras preciosas del sueño que sólo
pertenece a los hombres,
y si has podido hablar con esas piedras
y acompañar hasta su casa a alguien
en un momento duro de la noche (y vivía tan lejos).
No importa que no haya solución para nadie ni perdón para nadie
ni si al fin estás solo en las salinas de la madrugada
haciendo todo lo posible para que salga el sol,
para que estos rostros queridos no se hundan en los
rápidos de la nada
que acecha tanta maravilla.
imprescindibles poemas de maría kril
Me levanto de la pista de baile.
Qué ridículo haber estado allí
sombreada de piso.
Y como un volcán escénico
el neceser desparramado
(cubriendo también
esos pasos difíciles
de sugerencias y resignaciones).
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Sobre el pedal de la máquina de coser
me voy,
casi perfecto el camino del hilo
hacia el precipicio de la tela.
Deshilachado el movimiento
atonta mi paso irregular,
¿Cómo seguir ante el cuerpo
si una y otra vez la decisión no espera?
Entonces desvío mi contacto
y resbalo
por todo lo que falta.
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Apañado por la música del lugar
solo describe con su mano
los pechos ocultos de la mujer que lo mira
y es tanta la historia
que perdió haciendo señas
que teme otra vez
quedar llorando sobre el dibujo
bellos rostros de la ancianidad
Y bueno
Los viejos se equivocan
no por gusto ni por joder a nadie
sino por propia equivocación. Perdonémoslos
cuando vienen del jardín y traen un balde de agua
al dormitorio como si vinieran
a regar un clavel.
Ponen las llaves en sitio inhabitual
o se les cambia en la boca
la palabra precisa, dicen otra que sacan
vaya a saber de dónde.
Con los nonmbres de la gente anda mal,
a uno que se llama Juan le dicen Miguel,
a otro no sé quién sos vos
y el hombre contesta ¡Bah!
¿Qué no anduvimos juntos en lo de?
Así hasta que, amén de algún dolor,
ingresan al silencio donde nadie se equivoca.
del libro Aún ir a unir, de J. L. Escudero
lunes, 9 de agosto de 2010
domingo, 8 de agosto de 2010
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